Je sais que je ne peux pas. La casser. Elle est debout et moi couché. Elle est vivante et moi. . . plus trop. Cet instant n’était pas l’infinie fraction que je considérais être mon passage sur terre. Cet instant n’est qu’une boucle très fermée à la redondance maladive. Redondance. Redondance. Redondance. Et les maux dansent à nouveau.
J’appuie sur le bouton et sombre dans les bras de morphine.